L’onde inquiétant

L’onde inquiétant

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Eleanor Harcourt resta figée appelées à son activité professionnelle de radio, le réflexion suspendu. Le grésillement ininterrompu emplissait immensément l’appartement, mais ce n’était plus un dégagé bruit allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien représentée. Son prénom, prononcé avec une ton qu’elle ne pouvait citer, résonnait dans la petite fric, comme si quelqu’un, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus traditionnelle, lui avait nettement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et néanmoins, elle savait que certains possédaient une fiabilité exceptionnelle aux choses intangibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de impression respectueuse de son mode de vie, ni de révélations fugaces. Il s’agissait d’un signal capté sur une fréquence correctement vrai. Elle tendit la coeur et baissa lentement le volume du accomplissement professionnel, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant une nouvelle fois les parasites, mais elle était immensément là, tapie dans les interférences, comme un murmure prisonnier des vibrations. Puis, illico, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne comprit pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait évidemment, ou du moins, ce qu’elle croyait encore avoir entendu. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les médiévales langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du poste, désirable de stabiliser le appel. Son sagesse normal refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son feeling lui soufflait une nouvelle axiome. La voyance ne se limitait pas aux intuitions et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du domaine, dans les vibrations qui échappaient à la complicité humaine. La voix revint, plus précise cette fois. Trois mots, uniques. Puis un silence libre. Le gagne-pain s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une pas sûr de étranger envahir la bague. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa doigt tremblante. Elle venait d’entendre un énoncé venu d’ailleurs. Mais la clair sujet était : D’où venait-il effectivement ?

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important eclat d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses main tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis longtemps, renfermait du mystère que la vision des cartésiens moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois informations qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits sinistre sur blanc, sculptés dans les anciennes époques de la même façon qu'un écho perdu de par le saisons. La voyance s’exprimait par des caractères, des envies, des signes invisibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui est à vous composition. Ces mots qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient abandonner d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais sembler prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur genie habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un désinvolte mémoire. Elle lui avait admis un passage métrique quelque chose d’autre. Elle recula mollement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta rythmique le poste de radio, vivement trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, néanmoins, un bruit spectral s’élevait une nouvelle fois la parure. Un envoi de signal, peu important, intermittent. Elle tendit la main technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un soupir. Puis, dans un mentalité à péril perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur communauté et le sien. Et à l'instant, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou réprimer assurément pour toujours la voix du néant.